五月的风刚掀开日历的扉页，街角的槐树就缀满了淡紫色的星。凌晨四点，老街上的三轮车已经碾过青石板路，环卫工车斗里的扫帚与铁铲碰撞出细碎的响，像在为这座城市谱写一首尚未苏醒的晨曲。这是属于劳动者的晨光，比朝阳更早一步爬上他们的眉梢，在掌心的纹路里酿成岁月的蜜。
巷口的早餐车腾起第一缕白烟时，大娘的面团正被擀面杖碾成温柔的月亮。她的手在面粉与清水间穿梭，指尖沾着的面渣落在围裙上，像撒了一把未及收藏的星子。蒸汽模糊了她的眼镜，却遮不住眼底的光 —— 那是看着第一笼汤包鼓起、褶子绽开时的欢喜，是无数个清晨重复千万次的动作里，沉淀出的对生活最质朴的热忱。木勺在铁锅边缘敲出节奏，油香混着面香漫过街道，路过的上班族捧着滚烫的豆浆，谁也不会忘记这双手带给清晨的温度。
脚手架上的焊花在正午绽开，老李的安全帽边缘挂着晶亮的汗珠。他握着焊枪的手稳如磐石，弧光在面罩上跳跃，将钢筋的影子拉得很长。脚下的钢板微微发烫，远处的塔吊正转动着巨臂，把砖石与希望一起运往更高的天空。他不知道自己焊接着的梁柱会撑起怎样的故事，却清楚每一道焊缝都要像庄稼人侍弄土地般认真 —— 那些被汗水浸透的工作服、磨破的手套，还有掌心的老茧，都是时光颁发给劳动者的勋章。夕阳漫过脚手架时，他收拾工具的动作带着某种仪式感，仿佛在与自己建造的高度告别，又在心里埋下新一天的期待。
菜市场的电子秤在暮色里闪烁，卖菜大婶的菠菜还带着晨露的重量。她蹲在摊位前，仔细掐掉发黄的菜叶，把鲜嫩的菜心码成整齐的小山。往来的顾客挑挑拣拣，她总是笑着补上一句：“放心，都是自家地里种的。 ”暮色中的摊位像座微型岛屿，堆满了带着泥土气息的馈赠 —— 紫甘蓝卷着晨霜，青椒坠着星点水珠，西红柿在塑料袋里泛着红宝石般的光。当最后一缕天光消失，她数着皱巴巴的零钱，盘算着地里的肥料，粗糙的手指在纸币上摩挲出温暖的纹路，那是土地对耕耘者最实在的回应。
深夜的急诊室永远亮如白昼，护士的白大褂在走廊掠过，像一道流动的月光。她的脚步轻得像猫，却能精准地避开地上的电线;她的手比温度计更灵敏，总能在第一时间察觉病人的需求。配药室的灯光下，她核对标签的眼神比任何仪器都认真，那些复杂的药名在她心里早已长成熟悉的脉络。当晨光再次爬上窗台，她摘下口罩，脸上的压痕还未褪去，却笑着对同事说：“新的一天，要更精神些。”这双托举过生命的手，此刻正握着温热的豆浆，在交接班本上写下工整的字迹，像在续写一首没有句点的生命赞歌。
这些散落在时光里的身影，是晨光中最早苏醒的星辰，是暮色里最晚熄灭的灯火。他们的手掌布满老茧，却能捧起生活的甘甜;他们的肩膀沾满尘埃，却能扛起岁月的重量。在机器轰鸣的车间，在书声琅琅的课堂，在实验室的显微镜前，在田埂交错的阡陌上，无数双这样的手正在编织着时代的经纬 —— 他们让砖块有了温度，让文字有了重量，让种子有了飞翔的梦想，让每个平凡的日子都闪耀着劳动的荣光。
当五一的钟声敲响，让我们把目光投向这些沉默的耕耘者。他们或许没有惊天动地的故事，却用日复一日的坚守，把“劳动”二字写成了最动人的诗行。那些沾着泥土的脚印、浸着汗水的背影、磨出老茧的手掌，都是这个时代最珍贵的勋章。愿每一份辛劳都被看见，每一份付出都有回响，因为正是这些平凡的劳动者，用双手托举起了我们眼中的星辰大海。
